Если я и жалею о чём, так это только о том, что не ошибался ещё сильнее, отчаяннее, безумно! Ибо, когда паду, а всем нам пасти суждено, только ошибки останутся моими. Так несколько перефразированными словами Трифуновича начался вечер поэзии в Кляичево.
Кафанский зал, смесь мрака ночи за окном и всех видов освещения в зале. От искусственных в виде множества ламп накаливания, неоновых и прочих, до …искусства. Пока оно сокрыто внутри готовящихся чтецов, начертано в тетрадках и на листочках – залог сегодня в «Тренде», так называется кафана, где проходит поэтический вечер, получить чашку горячего напитка. Хоть не даром.
Мне всегда было любопытно, что тянет людей вот так делиться своим творчеством. О, нет, Бродяга не из таких, и единственное, что вынудило его зачитать отрывок есенинской «Исповеди хулигана» – кафа, втиснутая конобаром…
Да, что ж это я, уважаемая публика? Собираюсь зачитать «Исповедь хулигана», а сам вру! Конечно, не в кафе дело. Дело в атмосфере. Всё началось с того, что Бродяга назвал романсами, никогда не любил эту манеру исполнения. Но, что-то в этот раз в ней было чистого.
Потом, когда начали выходить по очереди чтецы, и кто-то позволял себе шутить, играть словами. Читал стихи свои, переделывал былые. Публика дышала в унисон и смеялась и печалилась в такт… Ну, а потом кто-то зачитал Есенина на сербском. И тут душа Бродяги не сдержалась, ему захотелось заявить, что Есенин – он русский поэт, что читать его всенепременно надо по-русски сначала, чтобы понять как звучит, а уж потом, конечно, переводить, и желательно без рифмы. А ещё Есенин – бунтарь из мира поэзии, каких в Сербии любят:
Спокойной ночи
Всем вам спокойной ночи!
Мне сегодня хочется очень вам что-то нежное сказать…
Мне сегодня хочется очень
Из окошка луну обоссать
Так мне его бабушка моя цыганка читала. Затем Бродяга дал перевод, но казалось, в нем не было нужды.
Были стихи и очень серьёзные: о Косово – первом доме сербского духа, о родимой Краине, ибо многие здесь из этих мест. Ибо, как выразился один из поэтов, это, пожалуй, единственный способ нам остаётся доступной борьбы – стихи.
Добрыня Балканыч